O nômade

Hoje entrei no Facebook e havia atualizações de uma amiga que não vejo há quase dez anos. Senti o desejo de saber como anda sua vida, o que tem feito, por onde tem andado... Vi algumas fotos dentre umas trezentas. Festas, formaturas, casamentos, crianças, encontrões, viagens...

Lembro-me da época em que estudávamos juntas. Lembro-me da época em que tínhamos tanto em comum. Eu nunca pertenci a grupo nenhum. Nunca fui de nenhum núcleo ou panelinha por muito tempo. Não sei porque. Era certo que cedo ou tarde eu trocaria de grupo. Visitaria outros, de uma forma bem nômade mesmo. E chegava no próximo como se conhecesse todos há milênios. Eles me enjoavam, era uma questão de tempo. Não demorava muito pra entender intuitivamente a psique daquele ensaio e ir embora, começar de novo, outro bando.

Vendo as fotos da minha amiga, reencontrei pessoas que eu nem lembrava que haviam passado pela minha vida. Foi bom vê-los. Seus rostinhos um pouco mais amadurecidos, se abraçando, curtindo essa amizade longeva, em ritos festivos periódicos. E mais uma vez me enjoei. Até caí por um instante na armadilha do arrependimento e da culpa de não ter cultivado, me integrado mais a eles. Mas logo vi que eu não poderia. São boa gente, mas não poderia estar com eles sem olhar o relógio e contar os segundos para ir embora, sem ouvir seus dilemas existências rasos e não me entediar, sem sentir náuseas ao posar para fotografias ensaiadas. Eu não poderia. Não pude. Não posso.

Mas, isso é um problema meu. Isolamento e tal, isso é meu. O lance, é que eu achava, eu realmente acreditava que essa galera, meus colegas de bando, tinham autenticidade, personalidade, tinham voz. Diferente de mim, que ironicamente, sempre me mesclei desde as patricinhas até os grunges. Embora eu não me interesse pelas suas vidas, é um pouco frustrante ver como tudo terminou. Sim. Eles não sabem, mas terminou. Terminou tudo numa grande e imensurável manada.

Nathalia Colón

Receita de Homem (detalhes)

Os muito retos que me perdoem

Mas ser gauche é fundamental

É preciso que haja

Qualquer coisa de sol em tudo isso

Qualquer coisa de surf

Qualquer coisa de circo em tudo isso

Ou então

Que o homem aprenda a imprimir  o

Arquétipo do “great pretender” como

Nos bailes dos anos cinqüenta

Não há meio termo possível

É preciso que isso tudo seja errante

É preciso que os ombros emerjam do tórax numa envergadura

Semelhante de uma ave

E que sustentem uma postura moral indomável lapidando

uma escultura que lembre não menos

que a avidez de uma vela mestra pronta para navegar  com vento de través.

é preciso que a imagem das mãos delongue-se

para além do ante-braço, numa união tão contínua e insolúvel

cuja expectativa seja de um artefato habilidoso

tão minuciosamente forjado em vista de eventual emprego cirúrgico

e que exista em grande latifúndio dorsal

A pele deve ser seca nas mãos, nos braços,

no dorso e na face

Mas que as concavidades e proeminências sejam

úmidas, lúbricas

e no crescente da paixão permitam-se deslizar

rumo a horizontes improváveis

Sobremodo pertinente

É Que o homem não seja carente mas

Caliente

Que haja um canto delirante nos olhos

em reviravoltas e devaneios de paixão

pernas semoventes quando do enlace pelas pontas pélvicas de anima

que nos ouça o inaudível canto da combustão

E que ele não lembre nunca um circo sem magia

E a que a virilidade não seja mais

que o reflexo mais atraente de seus mais óbvios temores

Gravíssimo, porém, é problema dos pelos

Um homem sem pelos é como um solo desmatado

Que ele venha, não surja

Que vá, não parta.

e que erre

erre durante  sete dias

com a propriedade de um deus criador

e sem covardia

nos faça fiéis de sua fé errante e

beber do cálice sagrado da perdição

E que em sua incalculável imperfeição

Constitua a coisa mais bela

E mais perfeita de toda a criação

Inumerável.

Nathalia Colón

Estreia do Espetáculo Musical: O Reino da Gataria

A bailarina

Ela dança
a mulher
no meio dos passantes estranhos
qualquer tipo de música
balança os braços em
diferentes ritmos e
as pernas
lindas (mas não posso vê-las)
num estilo próprio, próspero
progressivo
pop, rock, balada
tango, mambo, salsa de cassino
no meio da feira
seus dentes também dançam
Lá fora está quente (ela também)
Lá fora, o caos (ela também)
Lá fora, estilhaços da guerra
ela também
gira, linda, gira,
clandestina
Em meios aos sonhos alheios
de morte, guerra e dança.

Nathalia Colón

(para a logista bailarina do Cassino Atlântico)

Aulas de Teatro

"Somos  todos atores… teatro é algo que existe  dentro de cada ser humano e pode ser praticado em qualquer lugar… até mesmo dentro dos teatros.” (Augusto Boal)

SONETO XXVIII

Como voltar alegre ao meu labor
Se não tenho tenho vantagem na dormida?
Se o dia tem na noite um opressor,
E a noite pelo dia é oprimida?
Mesmo inimigos ambos se mostrando,
Os dois se unem pra me torturar;
Um na labuta, o outro lamentando
Por meu labor de ti só me afastar.
Que tu brilhas por ele eu digo ao dia,
E o alegras, se o céu fica nublado.
Mas bajulo da noite a tez sombria:
Sem astros, tu lhes dá teu tom dourado.
Mas os dias só trazem dissabores,
E as noites fortalecem minhas dores.

William Shakespeare

The Infernal Comedy - Uma cronítica

"A verdade é um mentira que aconteceu." Luis Fernando Veríssimo

Já era tarde e quarta-feira quando saí daquele bar em Botafogo que sentenciava o meu dia de mergulhos extremos a um último trago. De anti-ácido agora. Era bem tarde e alcoólica demais para ater-me a preocupações prosaicas como blitz, acordar cedo, chaves do carro, "nada de humanos assuntos" diria Cecília - artista gosta de sentir-se voando acima de toda a iniquidade do mundo mesmo quando este mesmo mundo não o permite ao menos caminhar. Era bem tarde, frio e cantarolando um verso feio tropecei em Jhon Malkovich no ponto de ônibus. "Perdão, senhor. A que devo a honra?" O ponto se justificou com umas cores e luzes ofuscantes de um espetáculo no Teatro Municipal. Uma referência desse quilate em solo nacional era imperdível. "The Infernal Comedy" - Confissões de um Serial killer. Tema super interessante, rico, um prato cheio pra qualquer ator e uma promessa gastronômica de fazer abrir o apetite dramatúrgico com um mês de antecedência.

Enquanto meu estômago reclamava, garanti meu lugar na festa e de aperitivo, assisti  a outros espetaculozinhos daqui, feito por aqui mesmo, com gente daqui, preparando meu corpo e espírito para receber com dignidade e aproveitamento esta  inspiração internacional  que sublime estaria à poucos metros de distância. Eu, acostumada à pobreza do teatro brasileiro, à fome de recursos, à precariedade de infraestrutura, às migalhas de incentivo, ao fracasso, ao pequeno público vi o Teatro Municipal lotar. Bibi Ferreira compunha o elenco de uma platéia seleta reunida em cadeiras que iam cem à três mil reais. Fotógrafos, jornalistas, escritores, a elite intelectual carioca em peso estava presente para prestigiar a única apresentação da estrela.

Passei antes num sarau à beira mar para rever uns amigos, cuspir uns poemas e partir então, rumo à grande noite. Depois do terceiro sinal meu coração disparou e eu me sentia incendiada, febril. Meu trato pulsava ansiando pelo prato principal. O maestro iniciou a pequena orquestra. Em seguida a estrela da noite apresentou a si e duas cantoras líricas que contracenariam com ele. Acima, a legenda em português.

Conversa vai, conversa vem...

Quando depois de uma hora longa o espetáculo enfim terminou deixei a sala com vergonha das minhas próprias reflexões: "acho que ainda não alcancei o nível de trancendência necessária para apreciar um espetáculo como este com a devida competência". Calei e saí do teatro ruminando o prato com minha alma artística pobre, porém inquieta. Enquanto a elite intelectual carioca perdia a pose e se acotovelava na Cinelândia um busca de taxis insuficientes,ouvia comentários do tipo "texto meio pobre, né" , " eu não entendi P nenhuma" , "empenhei meu colar para ver isto"  e outros mais sórdidos. Os mais educados diziam algo como "um paradigma diferente" e o acampamento contra a corrupção em frente assustou os turistas que agarraram suas bolsas pensando se tratar de uma população de rua descontrolada .

Meu espanto converteu-se numa reflexão. Sucesso e qualidade não caminham juntos na maioria das vezes. No mundo da arte o fracasso é quase uma sentença das grandes obras, dos grandes legados. O talento genuíno, aquele impulso visceral que beira à loucura, caminha à margem da sociedade. O preço da vanguarda é a incompreensão. Esta dificuldade e a falta de recursos aguçam uma insatisfação e uma criatividade que gera um ritmo perene, apaixonado e suicida de expressão, de grito, de entrega, de arte no sentido mais estomacal da palavra.

 O Show business é, antes do show, um business e, por tanto, deve ser mediano (para não dizer medíocre) o suficiente  para que esta indústria alcance o grande público, se sustente e gere riqueza, fora os casos em que show está a serviço do comércio, da política e etc. Uma obra de arte desta abrangência e nota de importação não poderia ser sofisticada além do óbvio e trivial existencialismo manhoso. O ator cumpriu com excelência um protagonista raso e desinteressante, de um texto ralo e sem sustância. Como o bom ator que é, jogou o jogo e fez parte do todo.

Tornei ao sarau à beira mar que lá pelas tantas já estava vazio. Apenas o mestre dizia uns versos a esmo. Sentei-me ao lado de um suposto ouvinte e pedi uma feijoada. Eu estava com fome.