Ser

O filho que não fiz
hoje seria homem
Ele corre na brisa,
sem carne, sem nome.


Às vezes o encontro
num encontro de nuvem.
Apóia em meu ombro 
seu ombro nenhum.


Interrogo meu filho,
objeto de ar:
em que gruta ou concha
quedas abstrato?


Lá onde eu jazia,
responde-me o hálito,
não me respondeste,
contudo chamava-te


como ainda te chamo
(além, além do amor)
onde nada, tudo
aspira a criar-se.


O filho que não fiz
faz-se por si mesmo.

Carlos Drummond de Andrade