SARAVÁ STRESS ! SARAVÁ TRÂNSITO RUIM ! SARA CT !

Manifesto Verso Livre

  Todo verso nasce livre como capim

Vaso raso quebrado

Palavra de grosso calibre

Na Europa ou no caribe

Em Bagdá ou em Bombaim

Na Sibéria ou no Mississipi

A palavra corre ao vento no leito do abismo sem fundo.

Venham, palavras

Fazer parte desse mundo!

Brancas, negras, verdes, amarelas,

Penetras, peraltas, esquálidas, banguelas,

Eu vos saúdo palavras minhas, como filhas prediletas

Crescei e multiplicai-vos em outras palavras,

Até que voltem a ser o gesto raro, milimetricamente lírico

Batendo como um raio de sol na cabeça de cada casa

Em qualquer bairro,

Na favela ou na elite

Que a palavra grite no ar como um luar de brinquedo

Dissipando a escuridão.

Que cada homem ou mulher tome conta de seus medos

No vôo cego da solidão.

Que as rimas em ão bem como os trocadilhos infames,

Sejam abs(olvidos lá em cima, pela grande luz que nos ofusca.

Que os poetas sejam livres para ousar e humildes para aprender

Que cada poema seja o manifesto dessa busca

Claufe Rodrigues

Calculus Lapis Est

Mais saber
que localizar o ponto
observar a tendência é.

nathalia colombo

O Guardador de Rebanhos IX

Sou um guardador de rebanhos.
O rebanho é os meus pensamentos
E os meus pensamentos são todos sensações.
Penso com os olhos e com os ouvidos
E com as mãos e os pés
E com o nariz e a boca.
Pensar uma flor é vê-la e cheirá-la
E comer um fruto é saber-lhe o sentido.
Por isso quando num dia de calor
Me sinto triste de gozá-lo tanto,
E me deito ao comprido na erva,
E fecho os olhos quentes,
Sinto todo o meu corpo deitado na realidade,
Sei a verdade e sou feliz.


Fernando Pessoa

Notícia de Jornal

Tentou contra a existência
Num humilde barracão.
Joana de tal, por causa de um tal João.

Depois de medicada,
Retirou-se pro seu lar.
Aí a notícia carece de exatidão,
O lar não mais existe
Ninguém volta ao que acabou
Joana é mais uma mulata triste que errou.

Errou na dose
Errou no amor
Joana errou de joão
Ninguém notou
Ninguém morou na dor que era o seu mal
A dor da gente não sai no jornal.

Chico Buarque